Madrid

Y si llega usted a confraternizar con un buen actor?
Y si se emborracha con él y descubre lo que se oculta tras esa máscara
de confianza, falta de miedo y sudor escénico?
mézclelo todo y tendrá una noche trascendente, una noche que nunca va a
olvidar.
Mientras tanto, un grupo de ingleses ensaya movimientos típicos de la pesca radical con un grupo de madrileñas autóctonas, y parece que la cosa no va nada
mal para ellos.
Ellas les siguen el rollo y disfrutan mirando sus tatuajes y sus lenguas anglosajonas,mientras sus coños chispean y sus miradas me dicen "¿no ves lo
lejos que hemos llegado? que un inglés puro y duro quiere profanar mi templo?"

Se apartan el pelo, y sus risas acompañan a sus cortas faldas, y así
nace la frialdad entre un hombre romántico y una guarra. Ojo, no me
malinterpreten, no quiero decir que estos ingleses sean hombres románticos,
o almenos no lo parecen, es simplemente que cuándo hablamos de guarrería
se puede envolver a todo el mundo en un mismo saco, excepto a los románticos
guarros... pero eso es otro tema.

Debo reconocer que voy un poco borracho, y que mis palabras(salta a la vista)
son torpes, vulgares y maldisimuladamente soeces.
Pero yo no soy el que pota en una esquina(hoy voy bien), el que despilfarra
su talento y su clase tras una capa de vómito reluciente que salpica sus cortas faldas.
Una vomita, dos le sujetan el pelo y tres mendigan un polvo.
Pero, los pobres ingleses, borrachos también y más salidos que un mono en una feria, no conocen de las argucias más astutas de la guarra común.
Asi que después de mucho frote y mucha palabra bonita, éstas alegan un
repentino sentimiento de compañerismo por su amiga ( la cuál va ya por el desayuno),  y deciden irse para casa todas juntas sin ingleses que valgan.

 Eso sí que es teatro!

Blowing in the wind

Capítulo 5

Verano, 24 de agosto.
Son las doce de la noche. Marc y Cris decidieron hace unos meses hacer un viaje tranquilo,

en un lugar apartado de todo contacto humano, salvo el contacto humano que busca exactamente

lo mismo que tú, a saber, cervezas bien frías por la noche, sentados en una silla plegable y con el 

sonido del mar de fondo.

Se encuentran en Cantábria, en un cámping muy modesto, a 200 metros de la playa, con el 

sonido de las olas golpeando sus oídos suave, acompasadamente.
Las tiendas de campaña quedan a unos cinco minutos andando por un pequeño camino de

tierra rodeado a ambos lados por arena y hierba, mezclados después de que un millón de pasos 

de un millón de personas pasaran por allí para dirigirse a la playa.
Aquí solo encontraremos surfistas y hippis.
Donde ahora se encuentran es una planicie en la que hay construidas pequeñas barbacoas,

una al lado de la otra. Las barbacoas son libres, tú simplemente llegas con tu silla plegable de playa,

y te sientas.
Con su nevera portátil, Marc y Cris sacan sus sillas, se sientan y sacan dos cervezas heladas.
En la barbacoa de al lado tres chicos y una chica, sevillanos, como descubrirían más tarde, 

fuman porros y bebían cerveza. No tienen nada más, a excepción de una pequeña lámpara de 

gas que los ilumina tenuemente.

A los cinco minutos de estar allí ya han entablado conversación, pues Cris es muy sociable y

habla con todo el mundo.
A los diez minutos todos comparten marihuana y cerveza, y a los veinte Marc saca la guitarra.

Los sevillanos piden a gritos una canción, y Marc y Cris la preparan.
Sacado de su repertorio, Marc empieza a tocar suavemente los acordes de Blowing in the Wind, 

de Bob dylan.
Empieza flojito para que Cris pille el ritmo y pueda  unirse a la canción.

Ella va vestida con unos pantalones bombachos negros, una camisa ancha de color rojo pálido,

collares y pulseras por todas partes, el pelo rubio suelto cae sobre su pecho derecho.

Al fin Cris se anima y empieza a cantar, con una voz aguda, suave y dulce como la miel, 

le da su toque propio.
Marc no mira la guitarra, han tocado juntos esta canción miles de veces.
Sus ojos están fijos en Cris, en su pelo, en su piel, en su boca que se mueve al son de las

palabras que por ella salen.

Los sevillanos están embobados, miran fijamente la escena, pasando de él a ella y de ella a él,

no tienen palabras para lo que están viendo.

Al día siguiente, los sevillanos jurarán durante toda su vida y a todos sus nietos que vieron a

Janis Joplin reencarnada en una muchachita catalana.
Pero yo estaré allí para decirles que no, que ella es mucho mejor que Janis, o que cualquier otro. 

Ella es la diosa del rock y del country. Es la diosa del sonido y la belleza, y que cuando ella

canta el mundo entero se estremece, un escalofrío recorre la espalda del universo entero.

Y después de todo, Marc está enamorado.